Ein Text über den Moment, in dem Worte nicht mehr nur etwas erklären, sondern zeigen, wer da gerade wirklich spricht.

Manchmal sagt eine Nachricht noch nichts, aber der Name darüber hat in uns längst etwas ausgelöst.

Manchmal ist ein Witz nur Humor. Und manchmal steht darunter eine Bitte mit falschem Schnurrbart.

Manchmal beginnt Nähe in dem Moment, in dem ein Satz aufhört zu gewinnen und anfängt, jemanden zu erreichen.

Manchmal bleibt in einer gelöschten Aufnahme genau der Satz zurück, der am ehrlichsten gewesen wäre.

Manchmal liegt auf dem Tisch gar kein Papier, sondern eine kleine Sammlung von Versionen, die wir noch nicht wieder eingesammelt haben.

Ein kleines Wort kann eine ganze Tür schließen, wenn wir es als Deckel benutzen statt als Wahrheit.

Manchmal kontrollieren wir nicht die Tür, sondern unser Vertrauen in den eigenen Kopf.

Manchmal speichern wir keine Nachricht, sondern den Moment, in dem wir unserer eigenen Wahrnehmung noch nicht ganz trauen.

Manchmal liegt eine unbeantwortete Nachricht nicht mehr im Chat, sondern irgendwo im Körper unter Glas.